Пришел в комнату.
Снова холодно где-то внутри.
Признать это было противнее, чем обычно.
Задернул шторы, оборвал все ночники, сел на кровать.
Темно.
Хорошо.
Ничего не видно.
Запустил руки в волосы.
Зачем иметь душу. Если каждый раз будет так.
Воспоминания затопили по горло, он еле сдерживал поскуливания.
Закусил до крови губу.
Они никогда не будут похожи.
Но... Анталия индивидуальна и другая ему не нужна. Только эта стревозная, сучковатая блондинка, циничная, умело играющая на чувствах.
Только эта дрянь нужна